Ombro a ombro, se reconhece o irmão. Mais que irmão, o contemporâneo, o fa¬dista, o tanguista, que se entrega à dança e encanta pelo mesmo modo como canta. O canto não é fácil, é torturado, tirado verso a verso de sua verve, aquilo que é plantado e depois colhido. Quem é o poeta que canta, de viva-voz, seu solo, a capella? Eu não previ o canto, nem a voz, nem o verso. Mas pude prever a emoção que se formava em torno dele, como quem pressentisse o salto, o arremesso, a jornada. Avelino Romero faz ao contrário do que se espera, e ainda tem muito a ser feito, mas enquanto aguarda, rabisca a paisa¬gem que o cerca. E o invólucro traz o todo do qual é parte. A parte de si que está viva e pulsa. A arte da escrita não se contém. Ela diz antes de sabermos, de estarmos despertos, pois foi feita para nos despertar. Mas deve ser lida, deve ser dita, deve ser ouvida, mil vezes sentida, para que aconteça. Flor de Damasco é o primeiro de poemas do autor.